Crítica: Amrum

Amrum es una isla alemana situada en el mar del Norte, frente a la costa del estado de Schleswig-Holstein, muy cerca de la frontera con Dinamarca. Forma parte del archipiélago de las islas Frisias del Norte y es conocida por sus paisajes de dunas, playas extensas y vientos constantes que moldean su geografía.

Es un lugar relativamente aislado, con pequeñas comunidades y una fuerte relación con el mar, lo que la ha convertido tanto en refugio como en escenario de historias marcadas por la naturaleza y, en el caso de la nueva película de Fatih Akin, por el eco de la guerra en un territorio aparentemente distante del frente.

El prestigioso director alemán de ascendencia turca se desplaza hacia un territorio que, en apariencia, le es ajeno: la contención. No está aquí el desgarro frontal y  visceral de Contra la pared ni la violencia emocional de In the Fade. Lo que propone es algo más delicado y, por eso mismo, más inquietante, que consiste en observar cómo un niño aprende (o desaprende) el mundo en el instante preciso en que ese mundo se desmorona.

La historia, situada en los últimos días de la Segunda Guerra Mundial, sigue a Nanning (Jasper Billerbeck), un niño de doce años que pertenece a las Juventudes Hitlerianas y que, sin embargo, aún no ha desarrollado una conciencia propia. Este punto de partida no es menor, ya que Akin no se interesa por el nazismo como sistema, sino por su sedimentación íntima, por la forma en que una ideología se filtra en la infancia hasta confundirse con el afecto, la obediencia y el amor filial. 

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Lo verdaderamente perturbador de Amrum no es lo que muestra, sino lo que evita. La película se construye a partir de gestos mínimos como la búsqueda de comida, el cuidado de una madre devastada y enferma (pero todavía creyente en la ideología del Führer) y los trayectos por una isla que parece suspendida fuera del tiempo. En esa aparente sencillez se instala una pregunta radical: ¿qué ocurre cuando el primer despertar moral de un niño coincide con la caída de la ideología que lo formó?

En ese sentido, la cinta dialoga con una tradición poderosa del cine antibélico visto desde la infancia. Es imposible no pensar en La infancia de Iván, de Tarkovski, donde la guerra destruye la niñez desde adentro; o en Come and See de Klimov, donde la mirada infantil se convierte en un testimonio insoportable del horror. También resuena Empire of the Sun de Spielberg, con ese niño extraviado en el apocalipsis del conflicto, y La cinta blanca de Haneke, que examina los orígenes de la violencia en estructuras aparentemente ordenadas. 

Pero es en Alemania año cero donde Amrum encuentra su eco más profundo. Como el niño de Rossellini, Nanning atraviesa un paisaje moral devastado, donde los adultos han perdido toda autoridad ética y la supervivencia se convierte en la única brújula. Sin embargo, mientras Rossellini opta por una mirada cruel y descarnada, Akin elige una vía más contenida, casi contemplativa. Esa decisión es, al mismo tiempo, su mayor virtud y su principal riesgo.

Porque si bien la película alcanza momentos de una gran sensibilidad (especialmente en la interpretación de Billerbeck, que logra encarnar la confusión moral sin recurrir a gestos enfáticos), también hay instantes en los que su belleza visual parece suavizar el conflicto. La fotografía de la isla, amplia y luminosa, introduce una tensión interesante. El paisaje es hermoso, pero la historia que lo habita es profundamente oscura. 

Esa contradicción no es un defecto en sí misma; de hecho, podría leerse como una declaración de principios. Akin parece sugerir que el mal no necesita deformar el mundo para existir y que puede instalarse en espacios cotidianos, incluso en aquellos que parecen intactos. Sin embargo, en algunos pasajes, esa misma estética corre el riesgo de diluir la gravedad de lo que está en juego.

Lo más valioso de Amrum reside en su negativa a ofrecer respuestas fáciles. Nanning no es un símbolo ni una alegoría; es un niño que ama a su madre, que quiere ayudarla, que repite lo que ha aprendido sin comprenderlo del todo. Y es precisamente en esa zona ambigua donde la película encuentra su potencia, en la idea de que el mal no siempre se reconoce como tal cuando se hereda.

Akin construye así una obra sobre la formación de la conciencia, pero también sobre la fragilidad de esa conciencia cuando se origina en un entorno contaminado. La guerra aparece como un eco lejano, como una fuerza que ya ha hecho su trabajo de moldear a quienes deberán vivir después de ella.

Amrum no busca sacudir al espectador mediante el impacto, sino mediante la persistencia. Es una película que se instala lentamente, que deja preguntas abiertas y que obliga a reconsiderar la relación entre infancia e ideología. Y en esa insistencia silenciosa, encuentra una forma de instaurarse más duradera. La de reconocer que ninguna persona, ya sea una mujer, un anciano o un niño, está libre de la sombra.

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